Каждый, кто ездит на мотоцикле, приводит из своих поездок новые знакомства, впечатления и эмоции, которые рождались на пройденных километрах, заправочных станциях и в различных разговорах, часто возникающих ниоткуда и уходящих в никуда. Иногда эти эмоции и воспоминания отражаются в небольших эссе, позволяющих другим заглянуть в жизнь мотоциклиста.
Трасса А107, время 20.17 по Московскому, одинокий мотоцикл среди медленной жаркой массы, двигающихся машин, большой в хроме силуэт, мечущийся среди медлительных четырехколесных. И стремительно приближающиеся сумерки.
Периодически вглядываясь в зеркала откручиваю ручку газа 5.5 тысяч оборотов 6 тысяч, чем больше распаляется двигатель, тем сосредоточенней мысли. Тело и двухколесная машина становятся невесомыми. В эти минуты я понимаю, что остановить его при малейшей неосторожности будет невозможно, настолько легким и призрачным становиться огромный хромированный зверь. И эти прячущиеся по перекресткам тени могут навсегда остановить полет.
Как медленно двигающиеся картинки в калейдоскопе, в сумерках, машины теряют свои цвета и становятся серыми тенями на моем пути.
6 тысяч оборотов. Фаер, темная фигурка водителя, меняемся оценивающими взглядами, 6.5 не отстает.., играю…, пытаюсь оторваться и начинаю рассекать уплотняющийся поток машин…, не отстает…, обходим большой корабль Скани, я справа, он слева.
Черный силуэт Фаэра идет колесо в колесо с поблескивающим хромом круизера.
Райдер поднимает руку, показывает «два». Улыбаюсь про себя.
Предлагает ехать вдвоем. Не сбрасываю темп движения, но оторваться от него, среди машин уже не стараюсь. Перестраиваясь в шахматном порядке, плывем 140-170 в ночь, до первых светофоров.
Фаер жестом…, закурим…, останавливаемся…
Я не курю…, он ищет зажигалку)))), у меня всегда с собой… Ты в Малый? Да.
И Я… Меня ждут…, и меня…
Земля такая огромная и такая маленькая, он — одноклассник моего друга. Живем совсем рядом и ездим по одним дорогам.
Случилось стать попутчиками.
Последнее время я люблю ездить в одиночестве, тот объем информации получаемый от окружающего мира и темп жизни, требует одиночества, драйва, отрыва, отжига.
Гоняясь за спортбайками, иногда нащупываю крамольные мысли в своей душе чоппериста, а не завести ли ещё одного пластикового приятеля в своем гараже…, но гоню их прочь…, 6 тысяч оборотов — 175км/ч темные силуэты машин, 120 в пробке с периодическим прострелом по встречной. Начинают ныть предплечья от постоянного разгона и торможения. В сужающемся потоке уже нет места для разгонов, и мы медленно ползем, перемигиваясь желтыми огнями поворотников, сквозь серую ночную массу. Сигналим мотоциклам, заснувшим в этой пробке, продираемся…, режем её…, пока скорость плавно не увеличивается до 120.
Едем, приглядываясь к указателям.
Поворот, жутко раздолбанная дорога. Становлюсь на подножки и хромированный зверь начинает пожирать ямы, потом понимаю, что мой попутчик разобьется и сбрасываю скорость с 70 до 40-50, ползем…, впереди на дороге обломки мотоцикла, и покалеченный пластик… Кто то не рассчитал свои силы…, толпа…, все живы…, двигаемся дальше.
Дым, шум, машины, бегающие люди, салют озаряющий небо… Судорожно переписываем номера мобильных телефонов. Пока…, пока…
Среди шума и распутства толпы на этом мотоциклетном сборище, сквозь шум опозитных двигателей и пьяные вопли обнаженных женщин, мне вспоминается жест двое и полет круизера и спортбайка по ночной пробке на А107.
Что такое Мотоярославец…?
Ледяная вода в речушке, согретая телами моих друзей, и бродячая душа находит временное пристанище среди людей.
Передвигаясь по полю, собираю улыбки друзей про запас…, на тот случай, когда я на трассе буду одна. Чтоб поделиться теплотой общения со случайным попутчиком.
